Analyse

Sie hatten sich 48 Stunden nicht gesehen. Es schien nicht tragisch, war aber dennoch eine Tragödie.

 Iphigenie hungerte seit dieser Zeit, denn Margrite hatte vergessen sie zu füttern.Margrite kam nicht nachhause, denn dort erwartete sie der große Pfahl der unvergessenen Liebe.Iphigenie saß auch nicht mehr am Fenster und schaute den Vögeln beim Selbstmord zu, nein, sie lag in Margrites Bett. So weich so groß, so viel. Sie schlief.

 Margrite lehnte am ewigen Treppengeländer  und überlegte stetig neue Szenen in ihrem bunten Leben. Sie arbeitet wie wild an den Seelen der andern und versuchte sie zu färben in Rot, in Grün und in Lila. Gerade die letzte Farbe fand sie weniger beschwerlich. Es war die Farbe der Saison und sie wird vergehn, so wie das Leid, das vielen zu eigen ist.

„Warum haben Sie aufgehört Ihren Mann zu lieben?“ fragte sie analytisch und die Patientin meinte „Wie ist es mit Ihnen? Können Sie lieben?“ Margrite lachte, „das würden Sie gerne wissen, nicht?“ und sie fuhr fort „natürlich kann ich lieben, ich habe den besten Mann der Welt. Er hat mich adoptiert als ich fast ein Kind war und dann fing er an, auf mich aufzupassen. Das machte er immer sehr gründlich. Aber es war auch wichtig für mich, denn sonst wäre ich ertrunken im Sumpf des Himalajas als ich im großen Gewitter den Gipfel stürmte..“ Die Patientin war mit der Antwort weniger zufrieden. Sie fragte nach    “aber Liebe, richtige Liebe…..?“

„Was ist Liebe schon?Wissen Sie es?“warf Margrite ein …“Ja ,wenn es mir leid tut, dass ich dem am meisten weh tu den ich am meisten liebe und dass ich es immer wieder tu, ja das ist Liebe.“ heulte die Patientin. „Solange sie die Liebe lassen, ist sie an Ihrer Seite, denn was wären Sie ohne sie?“ antwortete Margrite leise.

Die Stunde war zu Ende.

Irgendwo in dieser Stadt lief eine junge Frau zum Auto und begann alleine zu tanzen. Sie begann, sich um sich selbst zu drehn. Immer schneller, bis es dunkel wurde.

Es täte ihr leid, dass sich alles so verschiebt, sagte Margrite am Abend zu George. „Was wär ich ohne dich?“

George, mit dem sie fast ein Viertel Leben teilte, nickte nur stumm.

Iphigenie schlief auf der Treppe, neben dem Geländer des neuen Tages.

 

 

Bei Phillippe zuhaus

 

 

 

Phillippe hatte rastlos geschlafen, stand früh auf und fiel über dieses Kabel in der Stube, das sinnlos verstreut rumlag wie so vieles in seinem gejagten Leben. Er dachte an Margrite und dass er mit ihr in einem weiteren Leben gerne Blumen gießen würde in ihrem Paradies. Aber er verwarf dann den Gedanken, zu kitschig, zu kleingeistig zu wenig

Prophetisch erschien es ihm.

 

Die Sonnen des Morgens ließen heute besonders lang auf sich warten während er auf seine Hände starrte und an die ihren dachte. So klein, so weich, so zart. Sternensammlerin war sie, Wolkenreiterin , ganz flink und ganz still bisweilen. Er wollte sie haschen, sie erschien nicht vor seinem halbmüden Blick. „Wo bist du?“ seufzte er traurig. Der Stuhl auf dem er saß, bebte, die Uhr verneigte sich vor der Zeit und er gedachte seines Lebens und dem Gebirg ,das er erklomm.

 

„Sie ist wie Edelweiß, wenn du sie pflückst, stürzt du ab“ dröhnte das rechte Ohr. „ Sie ist wie Sahne auf Himbeertorte“ flüsterte das andre. „jaja Sahne mag ich“ dachte Phillippe und er wurde rasch hellwach und

freute sich, die Geliebte wiederzusehn. Er wollte nicht stürzen. Er wollte beides. Das edle Weiß pflücken und noch dazu Sahne mit Himbeerschaum. Im Steingarten draußen sah er sie. Sie trug ein weißes Kleid und winkte ihm zu. „Oh Margrite, warte auf mich,es ist nicht zu spät.“ …………………….“Es ist immer zu früh“, schallte es ihm entgegen. Er grübelte, schaute sich um. Verschwunden das Kleid, nur das Echo lag zerschossen im Garten und die Raben pickten

den Ton.

 

„Wegdrehen muß ich mich, will keine Raben auf dem Kleidchen haben“…rief er zornig.

 

Ihre Hand wollte er halten, ihren Hals bestücken mit Schaumküssen und er sehnte sich nach ihrer Stimme, die so kindlich klang, wenn sie bei ihm lag. Die Gedanken führten ihn immer wieder zu den Bänken im Wolkenbeet, wo sie auf ihn wartete und die Arme ausstreckte und lachte…ach sie lachte…..sie konnte so fröhlich sein.

 

In der Küche stand süßer Tee.Er trank ihn mit Honig.

Bei Margrite am Abend

Müde war sie an diesem Abend und sie suchte den Lichtschalter, fand ihn nicht.

Iphigenie maunzte vom ersten Stock“Hunger hab`ich , wo warst du du treulose Herrin?“.

„Ach Iphigenie“, dachte Margrite, „arbeiten war ich auf der Seelenstation meiner Seelenklinik und habe Hände gehalten im Dschungel der Nettigkeiten und erotischer Geschichten. Getröstet die Kranken und geheilt niemanden, aber immerhin einige über den Tag gerettet .“

„Wo ist Phillippe?“ raunzte Iphigenie „hat er dich verlassen ,dein Atoll, dein Meer, dein Gebirg?“.

„Sei still“ rief Margrite nach oben. „ich bring dir dein Futter, dann bist du still. Du bist doch still , oder nicht, meine Kleine?“ während Margrite das so sagte warf sie Iphigenie in die Luft so dass sie schwieg.

„Jetzt bist du still…ach komm mit“.

 Und sie bereitete sich und der Kätzin ein Mahl, hatte aber wenig Appetit. Er war ihr im Laufe des Tages abhanden gekommen. Phillippe war verschwunden, abgesaust in die Erdspalten des Kometen,der gestern über sie geflogen war. Sie war ertrunken in ihrer Gier und es trieb sie den ganzen Tag über die Erdplatten ohne Sinn.

„Laß uns essen, Iphigenie und schweigen. Es gibt nichts zu sagen über den Tag, außer daß ich seine Stimme hörte und der Vulkan des gestrigen Tages beginnt, Besitz von mir zu ergreifen.“…“Hmmm“ meinte Iphigenie, „du magst es nicht, das Obsessive, nicht? Du magst den Wind und den Tau ,den Reif und den Mond. Sie sind harmlos, sie machen keine Angst. Phillippe macht dir Angst?“. Während sie so sprach, stolzierte sie am Spiegel vorbei und poste sich schön. Der Spiegel leuchtete hell wie Iphigenies silbernes Fell.

 „Wie schön du bist“ seufzte Margrite, „soll ich dich kraulen, magst du dich laben an meinem Hals, mich lecken und das Salz auf der zimtenen Haut schmecken?“

Iphigenie sprang auf Margrites warmen Schoß und kuschelte zögerlich .“Es riecht wie Weihnachten, es riecht wie Heimat an diesem Ort. Hier will ich bleiben “und sie kauerte sich in Margrites Schoß und leckte ihr die Händchen.

Margrite weinte still ,streichelte die Kätzin und lehnte sich im Sessel zurück.

Es war kalt geworden in dieser Vorweihnachtszeit. In den Fenstern der andern leuchtete schon das verdächtige Licht der Zweisamkeit, das sie an die Mutter erinnerte. An ihre Lebkuchen und an ihr duftendes Buttergebäck.

„Oh Phillippe, was wird aus dem Kuß den wir uns teilten? Wird er erfrieren in den geschäftigen Einkäufen

zu Nikolaus?Oder gebe ich dir mehr Zeit, einfach Zeit, die nicht messbar ist, eine Hybris aus Zeit und Endzeitlosigkeit und der Teufelin einen roten Mund mit Aprikosenhaut? Ich weiß es nicht. Ich kann gerade nicht stehn auch nichtgehen.Ich erfinde mir einen Klick und beende den Tag und die Nacht ohne Lachen ,ohne Murren, ohneWort mit einem Lied und ich sings.“Iphigenie war schon eingeschlafen.

Margrite machte das Licht aus und eine lüsterne Dunkelheit überfiel die Teufelin allsgleich.

 Am Morgen

 

 

 

Und da war er der neue Tag. So grau, so elend, so spießig, so hell, so grell und dunkel. Kein Funken in ihr als sie in den Spiegel sah. „So blond dein Haar, so trüb dein Blick, so verwegen dein Mund“…murmelte Margrite im Bad, als Iphigenie sie liebkoste und schnurrte. „Ja du, mein Liebstes, ja du, nur du bist immer da.“ Da.Nein. Hier.Nein. Jetzt.

Iphigenie lachte und sprang aufs Fensterbrett. “Vögel jagen, Vögel fangen, erlegen und töten will ich” maunzte sie und jubilierte so wie Margrite am gestrigen Abend. “Eine Tänzerin bist du kleine Iphigenie “und Margrite wusch sorgsam ihren Leib und Iphigenie betrachtete sie verträumt während sie den Vögeln zurief, die an die Scheibe klatschten.

Das Wasser perlte über die Oberschenkel und sie fuhr wie gestern  durch den Himalaja mit ihrer Gier und sie betrübte das Meer und die Sonne, denn sie hatte sie weggeschickt an jenem Abend. Der Kredit den sie anbot ,forderten sie ein an diesem wollüstigen, geliehenen Tag. „Nicht heute, macht es ein andermal,“ rief sie der Sonne , die im Herzen brannte, zu. „Will nicht  brennen, will frieren nach der Lust, will zittern nach dem Eis, das mich kühlt auf der Stirn , das mich zu bändigen versteht.“ Sie wusch sich das Haar und das Band an ihrem Halse funkelte rot . Phillippe hatte es angelegt , eingestanzt dem Schwan der davonzuschwimmen drohte nach zwei ruhelosen Nächten. „Warum so rot das Band“ dachte Margrite ,als sie sich betrachtete. Will es blau, nicht grau ,nein blau und sanft und still. Doch es war kühl und zärtlich und erinnerte an Phillipe.

Nie mehr, nie mehr würden sie ich sehen schmerzte sie im Naß des Bade. Nie mehr, niemehr würde er sie verstehn, tropfte der Wasserhahn. Doch doch, eine Stimme, hab keine Angst Liebes, du Liebes Du. „Bin ich Liebes,bin ichs

denn , bin ichs? Oder ist es die Vision meiner Stimme ,meiner Strümpfe, meines Hemdes, meiner Wortgirlanden am Grund der Muschel, die so saftig trieft?“

„Du bist es, du bist es“ hallt es von den Wänden, den elendigen harten ,gemeinen Seilschaften des Hauses, die die Natur vertreiben und die Feuchte des Morgentaus verschlingen und aussaufen mit grenzenloser Gier.

„Ja ich bin, ja ich bin, sei still!“ rief sie dem Echo….“Sei still… möchte doch nur mein Rot verschenken und nicht euer Floß belenken durch den Dschungel der Bedürftigkeiten. Oh Philippe, wann seh ich dich wieder, am Ufer des Rheins, am

Gipfel des Mains, auf den sieben Hügeln unsrer Stadt. Ach wann, ach wann?“…“ Nie wieder, nie wieder ruft das Echo der Wand.“

 Und Margrite weinte.

 

Eine Liebe in Bamberg/Roman

Der Kuß

Und da war es wieder da, das Gefühl das Margrite so verstörte. Der Kuß mit Phillippe, seine Hand im Schritt und dieser Fall nach dem Kuß - der weiche Boden ,auf den sie fiel. Seine Hand berührte die ihre, sein Mund ihre Wangen so zart und sie war gefangen im Meer der Delphine und Wale und schwamm mit. Margrite wurde naß und weinte ein wenig um den Abschied, aber noch war er nicht gekommen,er schien der Teil des Stückes das sie inszenierte. Nein, Abschied gehört nicht zu ihrem Lebensmodell. Abschied nehmen nur die andern. Sie wollte die Begrüßung ,den Händedruck und das Bleiben. Das Indianerbündnis im Apfelbaum und danach die ewige Liebe. „Oh nein Margrite“ meine Phillipe ,“das ewige Indianerbündnis ist Illusion.Das Leben deine verehrten Schmeißfliegen., sie lieben sich um danach zu sterben in ihrem armsäligen Leben. …“.“Bin doch auch durch den Raum geflogen und gegen die Scheibe geknallt“ weint Margrit, die Scheibe polterte mir entgegen und rief mir zu „du Tölpel“. Ja ein Tölpel will ich sein und Scheiben zerschmeißen mit meiner gewaltigen Liebe nach dem Leben treten.“ . „Tret nicht nach dem Leben. Es tritt zurück. Nimm mich lieber in den Arm“. „Wozu“, fragte Margrite und ihr Augen wurden groß und ihre Busen wuchs unter der Sehnsucht die sie verbrannte. „Wir können uns nicht wiedersehn.Wir können uns sehen, aber nicht wiedersehn. Nimm meine Hand und halt mich.“.

Phillippe schwieg und er nahm die Hände und streichelte ihr Gesicht mit Honig. Sie schluckte, da sie es so liebte.

„Nie soll uns was trennen…“flüsterte Phillippe…“Ja und wenn doch, wer soll uns finden und unsere Leiber wieder aneinanderketten?“ schluchzte Margrite. „Wir werden aufeinander aufpassen“, flüsterte Phillippe. Ich laß dich nicht los, auch wenn du gehst“. „Wie soll ich mit den Delphinen schwimmen, wenn die Delphine mich auf die falsche Fährte bringen?“

„Es wird gelingen“tröstete Philippe. Ich finde dich überall, auch bei den  Sternen, auf dem Mond und am Atoll, wenn es dich dorthin verschlägt.“

„Wann sehn wir uns wieder, „weinte Margrite. „wann du willst, du Schöne, du Liebe, wann immer du magst“.

schluchzte Phillip. Er ließ sie nicht los, er kämpfte mit seiner Wut, Margrite nicht besitzen zu können, seine Rose, die er entblätterte und seinen Zauberstern der sich immer bemühte ,zu leuchten. „ Bleib bei mir, bleib bei mir“.

Margrite ging, sie fuhr ganz schnell, wollte sich nicht umdrehn. Danach ward sie gefangen im Nebelkleid und

der Geruch ging ihr nicht aus der Nase. Sie war gefangen im Karussel, das sich drehte und sie wollte zurück. Sie wollte zurück. Allein sie fand den Weg nicht mehr. Der Nebel wärmte sie und strickte ihr ein Kleid.